Без всякого второго смысла в фразе, без попыток уколоть или задеть.

Так вышло, веками назад так вышло, что Украина раскололась.

Украина в современном смысле этого слова, естественно.

Вопрос не в том, кому и где было лучше или хуже, просто часть её, на столетия оказалась оторванной.

Швыряемой из государства в государство, везде не своя и везде чужая.

Не часть страны, территория, с вечно ущемленным в правах и угнетаемым всеми населением.

Революция 17 года, крушение Империй, попытка поднять голову из под их обломков, оккупация Польшей.

20 лет вторым сортом, целое поколение.

Советский Союз воссоединил их с Украиной в своем составе, но счастья это не принесло.

Вряд ли бы жители Западной Украины могли сформулировать, что такое счастье, так, чтобы это не было утопией в окружавших реалиях.

Но любому понятно, что советизация с марша, ускоренным темпом, не могла и не принесла обычным крестьянам того, о чем бы они могли мечтать.

Война, Рейх, метания и решения, смыть позор которых сложно, даже если очень стараться, а не пытаться поднимать их на флаг.

Разгром Рейха, пол века мирной жизни, на окраинах гигантской страны, ощущая себя если не заброшенным хутором, то чем то не совсем таким, как всё остальное.

Не придирайтесь к словам, не нужно вспоминать массовое вступление в партию галичан, я метафорично, на уровне ощущений описываю.

Независимость, и двадцать семь жизни в пустоте.

Вот она, долгожданная свобода, своя страна, возможность строить жизнь так, как хочется.

И полное отчуждение, собственноручно воздвигнутая ментальная стена со своей же страной, попытка переделать её под себя.
Не понимая, и не желая понимать, что это лишь все та же попытка воздвигнуть заброшенный хутор в центре Европы, главное желание жителей которого, чтобы за них платили другие и ничего от них не требовали.

Не видя ничего в будущем, вообще не представляя себе будущего, вести войну с абсолютно всеми, видеть врагов во всех вокруг, всех окружающих государствах, соотечественниках, искать предателей в своей среде.

И объяснять вечными происками врагов свое абсолютное неумение жить, и радоваться жизни, тому, что есть.

Застывшая где то на уровне конца 19 века ментальность, напрочь отказывается понимать, что Мир уже тысячу раз изменился, и если так этого и не понять, он просто пронесется мимо, как машина на автобане, и пассажиры даже не заметят, стоящего у обочины крестьянина.

Они не нашли себя, и не поняли, что это произошло не по чьей то вине.
Что им никто ничего не должен, никто не хочет бросить всё, и начать что то выяснять с ними, выяснять то, что вообще ни для кого больше не является вопросом.

Им не нужны протянутые руки и нормальные отношения, их переполняют комплексы и обиды, выбраться из которых самостоятельно они не могут, а в любой попытке помочь видят угрозу своей независимости, реакция, выработанная столетним опытом.

Даже пронизав собой все ветви власти, дорвавшись до всего, что можно и туда, куда ни в коем случае нельзя было, галичане не счастливы.

Они понимают, чувствуют, как реагируют все вокруг на их попытки самоутвердиться.

А не самоутверждаться, просто жить, не могут.

Не умеют.

Жаль.[spoiler="Свернутый текст"]

Увидела у себя сегодня в ленте картину белорусской художницы Светланы Жигимонт: "Праздник "вышиванки" (Холст, масло 160/220 см). Долго ее рассматривала, не понимая, что больше испытываешь - ужас, страх или отвращение к происходящему в своей стране.

Много видела фотографий погибших на Донбассе, в том числе, и детей. Но, в этой картине соединились в одном мгновении трагедия смерти погибших на Донбассе детей и дурковатая радость пустых людей, которые проскакали свою страну на майдане, и в то время, когда другие граждане страны гибнут под обстрелами снарядов по городам и селам, когда закрываются фабрики, заводы, уплывают пароходы, они празднуют "день вышиванки", красят мосты, заборы, мусорки в жовто-блакитный цвет, как будто и нет смертей тысяч людей в стране, с обоих сторон гражданской войны.